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 "C'est des illusions tout ça... Ça sert à rien, mais c'est peut-être ça qui est beau, aussi. C'est qu'ça sert à rien."

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MessageSujet: "C'est des illusions tout ça... Ça sert à rien, mais c'est peut-être ça qui est beau, aussi. C'est qu'ça sert à rien."   Mar 12 Mar - 3:31

"J'crame la vie, c'est pas bien grave..."
Du papier sous mon encre


Un carnet. Ce qu'il y a de plus banal, comme couverture. Brune, pas noire. Avec un bout de ruban rouge agrafé n'importe comment -comme il a pu.
Epais, on voit des pages gondoler à cause de l'aquarelle sur un papier trop fin. Il n'imbibe pas bien l'eau et les couleurs, mais Liam s'entête à les lui faire bouffer.

Qu'est ce que tu fais? Tu ouvres, tu n'ouvre pas? Ouais. Balance ce ramassis d'oeuvres ratées. Là, la poubelle, là. Non? Comme tu voudras.



« Ca rime à quoi, ce nouveau cahier?
Trop d'choses bougent, l'ancien n'avait plus de feuilles pour me supporter. C'est tout. »







Et un gribouillis à l'esthétique Burtonien.
Comme première page, t'as vu mieux, hein. Je l'avais dit.
La première page, ça le fait flipper lui. C'est le truc que personne ne regarde, mais qui est là quand même pour introduire, alors qu'elle introduit rien du tout. C'est le truc que t'écris en sortant du magasin où tu l'as acheté, pour y foutre ton nom et un tas de chiffres qui veulent rien dire.
C'est là que tu fourre un tas de banalités sans fond pour situer ton état d'âme de base, sauf que sur le moment, y'a rien qui vient. Parce que t'as pas envie de souiller le carnet, t'as pas envie d'écrire. Déflorer le papier.
Finalement, la première page, c'est la page qui ne veut rien dire, qui ne dit rien.






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MessageSujet: Re: "C'est des illusions tout ça... Ça sert à rien, mais c'est peut-être ça qui est beau, aussi. C'est qu'ça sert à rien."   Mer 13 Mar - 1:04

« Si je la haïssais, je ne la fuirais pas. »
-Racine, Phèdre
Princesse,


« Mademoiselle Mardy Abigaïl Denis Bum. Un d'ces noms à rallonge, qui veulent dire "mes parents avaient trop d'imagination". J'sais pas qui c'étaient, ces délurés. Si ils savaient que ces maudites lettres resteraient cramponnées à mon stylo, à ma voix, à mon âme, putain.

Mais même moi j'en savais rien. J'veux pas savoir.

Enfin, heureusement qu'ils se sont accrochés quelque part. Avec tes regards, et le trou dans ton sourire. Avec tes mains et ta peau, sans chaleur. Tout ce corps, cette étrange nonchalance, ces mèches dorées même sous la pluie.
Tes mots qui sonnent creux, ceux que tu me dis pour te rassurer.
Tes mensonges, finalement.

Parfois je ne sais plus. Je me demande si t'as vraiment existé, où si je t'ai inventée. C'est plausible. Regardes-toi, errer comme un spectre sur mes pages, engluer le papier de tout ton être par ma plume.
Ca m'emmerderait, d'être tombé pour une illusion.
Et puis, j'ai pas juste trébuché en plus.
Non, non, j'ai carrément mis les yeux dans la terre.


« J'aime... à ce nom fatal, je tremble, je frissonne. »
-Racine, Phèdre.
»




"- Peter... Quels sont tes vrais, sentiments ?
- Sentiments ?
- Qu’est-ce que tu ressens ? Joie, tristesse, jalousie ?
- Jalousie ? Clochette...
- Colère ?
- Colère ? Crochet...
- Amour ?
- Amour ? Jamais entendu parler..."




« Au fond, c'est parce qu'on tremble qu'on se tait. Je croyais qu'on n'avait pas besoin de se le dire. Parce que je le sais,
mais je crois qu'il serait temps que tu en sois sûre.»


"Je veux me souvenir de rien,
Le silence est assourdissant."
»



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